рассказ

рассказ

Подписчиков: 14     Сообщений: 778     Рейтинг постов: 1,371.9

Лев Жаков рассказ story время охуительных историй песочница ...сталкер (игра) 

Как Стопка с Кирзой к Монолиту ходили

В Зоне раннее утро, краешек солнца только показался над горизонтом. Птичьего чириканья не слышно в лесу, не треснет сучок под лапой мутанта. Мирное затишье — только на рассвете такое бывает.
Но чу! — трещат ветки. Кто осмелился нарушить утреннее безмолвие, когда даже часовые-монолитовцы на Радаре дремлют?
Из кустов лещины на поляну вываливаются двое. Один — мужичок под пятьдесят, плешивый, с красно-сизым носом, в драной «энцефалитке», на груди ремень «калаша». Другой выше его на две головы, молодой, в прохудившемся ватнике и стоптанных кирзовых сапогах, «калаш» он несет в руках. Звать их Стопка и Кирза.
— Все над нами смеются, — говорил Стопка, пересекая поляну и вламываясь в кусты на другой стороне.
— Ага, — Кирза мерил землю метровыми шагами.
— Посмотри на себя, весь обтрепался.
Молодой посмотрел и добавил:
— У меня приклад изолентой замотан. И в сапоге дырка.
— И у меня, — Стопка остановился на краю леса. Перед ними в туманной дымке стелилась болотистая равнина, из травы тут и там торчали обуглившиеся стволы. Вдалеке поднималась башня ЧАЭС.
Глядя туда, Стопка сказал:
— Надо попытать счастья в самом большом деле Зоны. — Он был неприятно серьезен и почему-то трезв. От осознания этого Кирза и сам протрезвел. — Судьба всегда была к нам жестока и несправедлива. Я хочу изменить это.
И он шагнул с холма. Кирза походулил за ним вниз по склону, спрашивая уже на ходу:
— Как это изменить?
— Балда! Мы идем куда?
— Я знаю, куда мы идем, — насупился Кирза. — К Исполнителю желаний.
— Во-от, — сказал Стопка. — Я там и загадаю. Чтобы нам, значица, счастье привалило. И везло всегда.
— Чего это вдруг? — не понял Кирза.
— Ты что, не веришь в наше счастье, молодой? — даже как-то обиделся старший. — Я, думаешь, не могу получить подарка от судьбы? Я столько страдал! С тобой вон связался… Чего ты ваще тогда со мной поперся? Вали назад, я и без тебя!..
Кирза боязливо оглянулся на строения Радара, торчащие из-за оставшегося позади леса.
— Не, чего же, я верю, — согласился он. — Вон, прошли же мы Выжигатель мозгов, и ничего. Значит, и нам повезти может, ага.
— Точно говорю. Я и не почувствовал ничего, когда мимо проходил. Башку только напекло малёха, да по ветерку быстро отпустило.
— Ага. Крепкие у нас, стало быть, мозги, водкой опаленные, куда там Выжигателю…
К ЧАЭС подошли уже вечером, уставшие, обляпанные грязью. Труба возвышалась над ними, словно полосатый господь бог. Кирза и Стопка остановились, задрали головы, разглядывая уходящую в облака громаду. Станция была обнесена бетонной стеной, поверху шли кольца колючей проволоки. Сталкеры проползли внутрь через пролом в стене и углубились в путаницу коридоров.
Когда они оказались в высоком зале, где тут и там валялись обвалившиеся металлические балки, то остановились, дрожа от предвкушения. Там, впереди, горел неверный свет — да, это он, их цель! Исполнитель желаний!
— Слышь, а ты чего загадаешь? — спросил Стопка, облизываясь.
— Не скажу, — смутился молодой. — Ты смеяться будешь.
— Загадай, чтоб мы на поле артефактов попали, — предложил старший. — Я про судьбу и везуху буду думать, а ты про поле. Тогда мы точно на него попадем. Хабар сказочный загребем, разбогатеем, все нас уважать будут…
Сталкеры наперегонки бросились к Монолиту.
Кирза первый прошел сквозь странную колышущуюся пелену. И оказался в ярком солнечном дне. Перед ним расстилался до самого горизонта поросший травой луг. Люцерна и мышиный горошек цвели, распространяя одуряющий аромат. И — о чудо! — повсюду в траве, словно ягоды земляники, висели артефакты. В руках у Кирзы появилось лукошко. Сталкер засмеялся. Не помня себя от радости, он бросился вперед и начал срывать сочные, спелые артефакты голыми руками, складывая в корзинку. День разгорался, солнце вставало все выше, светило все ярче, все ослепительней, свет застилал все вокруг, затем — вспышка!..
И Кирза сидит в полутемном баре, тряся головой. Он ничего не помнит, только смутные образы бродят в памяти, и грудь переполняет тоска о чем-то прекрасном, утерянном безвозвратно, навсегда.
Сталкер огляделся, напрягая зрение. Ба! Да это же бар Курильщика! Вон и сам он напротив, рожи недовольные корчит, морда красная, как всегда, и жилетка на пузе оттопыривается, прикрывая тэтэшник.
Тонкий писк привлек его внимание. Сталкер посмотрел налево. Рядом на стойке лежал плешивый мужичок в грязной «энцефалитке». Пищало у него в кармане.
— Глянь сообщение уже! — бармен ткнул пьяницу в плечо. Плешивый поднял голову и обвел бар мутными глазами, затем полез в карман. Трясущимися пальцами вытащил ПДА. Экран треснул и не горел, но поперек него маркером было написано: «Убить Кирзу».
Молодой сталкер прочел надпись и почувствовал, что у него тоже трясутся руки. Поднял ладони — и обнаружил на правой похожую надпись. Только она гласила: «Убить Стопку».
— Че это? — спросил плешивый.
— Да вот, — молодой показал надпись.
— Что у вас, мужики? — Бармен посмотрел и присвистнул. — А ну-ка руки проверьте. Вот, значит, где вы были. Я подумал, просто упились, когда вас Цыган сюда полудохлых притащил. А вы, значит, к Монолиту ходили?
Сталкеры переглянулись. Молодой потряс головой, в которой еще шумели отголоски воспоминаний, быстро растворяясь в небытии.
— Ты же мой напарник? — уточнил плешивый.
— А ты мой, — кивнул Кирза.
— Это я тебя должен убить?
— А я тебя…
Рука Курильщика потянулась к тому месту на пузе, где выразительно оттопыривалась кожаная жилетка.
— Не начинайте стрельбу в баре, парни, на улицу шагайте, — предупредил он.
Плешивый и молодой смотрели друг на друга, заново узнавая.
— Ты Кирза?
— А ты Стопка, — согласился Кирза.
— Мы же вместе ходили? — допытывался Стопка.
— Ага, лет пять небось, а то и больше того.
— Это ведь тебя мне заказали?
— А мне тебя, ага.
— Так, парни, — опять вмешался Курильщик, — я повторю для тех, кто еще пока не вылез из танка: стрельба в баре запрещена.
Стопка провел ладонью по груди, нащупал ремешок «калаша», потянул и перетащил автомат со спины на живот.
— Из этого, что ли, пристрелить? — уточнил он.
Кирза кивнул:
— Из него стреляют. У меня вот это, — и показал свой «калаш».
Полное лицо Курильщика наливалось нездоровой краснотой.
— Мужики, я че, непонятно изъясняюсь? Ваши проблемы решайте…
— Убить тебя? — гнул свою линию Стопка, не глядя на хозяина заведения. — Молодого, зеленого, глупого?
— А мне аж на руке, чтоб уж точно увидел: убить Стопку. Старшого то есть, тебя, — и показал напарнику ладонь.
Курильщик вытащил пистолет и наставил на сталкеров.
— Так, танкисты! Я вызываю охрану. Если вы немедленно не уберетесь стрелять друг друга снаружи! Вы поняли, идиоты?! Вон, оба! Быстро!
Стопка наконец посмотрел на Курильщика, и глаза его были полны невыразимой грусти.
— Вот она, судьба-то… Опять обманула, падла.
— А теперь еще и подохнуть придется, — вздохнул Кирза. — Хотя… Эй, Курильщик, дай-ка стопку.
Курильщик свободной рукой неуверенно вытащил стаканчик, поставил на стойку.
— И перед смертью от водки не откажешься? — недовольно спросил он.
Стопка улыбнулся:
— А че, малой, у тебя башка-то варит! А ну сымай сапог!
Кирза стянул один, протянул напарнику. Курильщик сморщил нос и даже слегка попятился.
Стопка достал нож. Кирза поднял стопку. Сталкеры посмотрели друг на друга, кивнули:
— Давай!
Старший вонзил лезвие в сапог и раскромсал голенище. Курильщик не успел остановить младшего — тот с размаху хряснул стакан об пол. По пустому бару разлетелись стеклянные брызги.
— Э, вы что творите?! Ну, тупые!
— Вот так вот ей, судьбе этой! — Стопка отбросил и сапог, и нож. — Она нас обманула, а мы ее!
Кирза вторым сапогом наступил на осколки, с хрустом раздавил и показал им сверху неприличный жест:
— На тебе! Надули мы тебя!
Напряженно смотрящий на сталкеров Курильщик моргнул раз, потом другой. Рука с пистолетом невольно опустилась.
— И все?
— А хули ей еще?! Ну, теперь наливай! — велел Стопка.
Лицо Курильщика вдруг просветлело, он ухмыльнулся, засунул пистолет обратно и достал из-под прилавка полную бутылку водки.
— Повеселили, мужики! — ставя на стойку два стакана, заметил он. — Раз так, за счет заведения! — Он подумал, достал третий стакан и разлил. Стопка вздохнул:
— Ну, за судьбу!
Трое в пустом баре переглянулись, подняли стопки.
— И за нас! — добавил Кирза.
Развернуть

Aar рассказ story песочница удалённое ...stalker (игра) 

Короче, комрадес, возникла идея писать AAR по режиму "Азазель" (для тех, кто не в курсе, -- после смерти вашего протагониста вы продолжаете игру за другого рандомного сталкера, который реально существует в Зоне) фриплейной модификации Call of Chernobyl. Смак идеи в том, что я хочу описывать события в формате повести от лица одноименного с режимом демона. Т.е. я буду прикладывать скриншоты определенных событий, происходивших со мной в игре, но описывать их буду строго в писательском ключе. В меру своих небольших писательских опять же талантов. Уже написал часть пролога, закидываю ее сюда для оценки слога. Я, вероятно, в любом случае буду это писать, просто, если никому не будет интересно, в стол.











В этот день я проснулся не от луча солнца, бьющего в глаза, но от тугих струй дождя, исколовших лицо. Когда я понял, что это не прекратится, я все же решился взглянуть на мир. Что же ожидает меня на этот раз?


Что ж, пожалуй, стоит представиться. Хотелось бы быть кратким, но как коротко изложить историю существа, жизнь которого исчисляется не одной тысячей человеческих лет? Что ж, я попытаюсь. Я -- Азазель, дух пустоши, первый враг человечества после его величества Люцифера. В массовой литературе, к сожалению для своего огромного, как и положену демону, самолюбия обо мне сказано довольно мало. То есть почти ничего. Мол был ангел, пал, был приговорен Рафаилом к мучениям. Да, все так. Приговорен. Большинство вас, людей, не назовет мое проклятие мучением, но большинство и власть полагают благодатью. Впрочем, я не буду плакаться и страдать. Ведь я все же демон, надо как-то поддерживать имидж. В общем, мой дар и мое проклятие, -- а с недавних пор и причина, по которой я нахожусь здесь, в этой тюрьме, которую люди зовут Зоной Отчуждения, -- это способность моего пламенного духа вселяться в совершенно случайную личность. Даже не способность, а обязанность, ибо я не могу пребывать вне какого-либо тела. Как только предыдущее тело погибает, я мигаю -- и ощущаю себя уже в другом человеке, одновременно впитывая все его знания, горести, счастье, долги по ипотеке и всю остальную шелуху. Честно признаюсь, до попадания в Зону мне было исключительно скучно: новых знаний получить путем перехода в новую личность почти не удавалось, редко попадался какой-то стоящий индивид.


Видимо, такова суть моего проклятия, но идеально вспомнить я могу лишь последнюю сотню своих, кхм, перемещений. Постоянно со мной остается только чувство скуки, тоски и какие-то механические умения. К слову, вселяюсь я только в мужчин. Странная шутка, Раф! Ах, как хотелось бы познать оргазм со стороны женщины!.. Но, ха-ха, не в этой жизни, демон!

Множество разных периодов было в моем существовании. Целую тысячу лет я пытался найти способ продлить жизнь в одном конкретном теле, сколько-то веков пытался просто мумифицироваться, не умирая при этом, пытаясь докопаться до глубинных возможностей человеческих тел. Но, видимо, бог -- отец-вседержитель -- либо ограничил эти бренные тела, либо ограничил меня в моих возможностях. Склоняюсь я, конечно, ко второму варианту, но и первый не исключаю.


А еще я всегда молился, чтобы не попасть в тело младенца. Да, да, и такое случалось, и тогда появлялись великие гении-вундеркинды, да. Но я терпеть не мог эти немощные тела, которыми даже встать не сразу получается, а речевой аппарат приходилось денно и нощно тренировать криками, чтобы хоть что-то научиться требовать у глупых родителей.


Иногда мне становилось ужасно скучно, вот и развлекался, как мог: из закомплексованных австрийских художников-неумех создавал нарицательный термин тирана, из глухих людей -- великих композиторов, а крестьян возводил на императорские престолы. А вы думали, что все эти казусы истории -- естественны? Как бы не так, именно ваш покорный слуга приложил руку к этому.

А потом я просто пытался жить жизнью тех, в кого вселялся. Ведь я знал все их желания и потайные мысли. Я думаю, они тоже были со мной в этих телах, но я как бы "глушил" их, подавлял, довлел над телом. И они просто смирялись, оставляя тела моим порукам.


И так бы и продолжались мои муки, если бы не один день, не одна смерть и не одно вселение, которые изменили все.


Кажется, я был тогда Анджеем, слесарем из Польши, поехавших в поисках лучшей доли на Запад. К слову, в сознание в Анджее именно я пришел где-то в автобусе, двигавшемся через Ла-Манш в Англию. Нас с Анджеем постигла неудача: во время прогулки по окраинам Лондона после тяжелого рабочего дня мы оказались на месте разборок каких-то оголтелых мигрантов из Средней Азии, кажется, их здесь называют "paki". Хрен его знает, откуда у одно из них оказался ствол, но именно эта мысль была последней моей мыслью в теле Анджея. И тут началось самое интересное.


Мигнуло. И сразу же на меня обрушилась боль, в первые пару десятков секунд я даже не мог осознать, что именно болит, -- казалось, что терзается все мое тело в каждой клетке, я попытался вскричать этим новым телом, но в горле стояла какая-то жидкость. Тут я понял, что это кровь, а я лежу на спине, не в силах перевернуться. Через жуткую боль (а я чувствую все так же, как обычный человек) открыв глаза, я увидел, что я весь красный. И что у меня чего-то не хватает. Не хватало всего, что было ниже пояса. Да-да, "всего" -- значит, "всего". И писюна тоже.


В общем, этот человек умирал. Жить ему оставалось секунд 20 -- максимум. Их я решил потратить на борьбу с болью -- ах, как мне хотелось избавиться от этого поскорей! Ужасная боль, настоящая суть проклятия Рафаила. Я решил оглядеться, насколько позволяли глазные яблоки, вращающиеся внутри недвижимой головы Ваньки Бревна -- именно так звали моего, эм, альтер-эго. Потому что за долгие годы скитаний я выяснил, что чем больше времени проводишь в теле, тем дальше оказываешься в следующий раз, а раз в теле Ваньки Бревна я оказался секунд на тридцать, то, видимо, следующей жертвой мстительного духа пустоши станет ближайшая тушка.

Я лежал на дне оврага, слегка скосив глаза, я сумел разглядеть на склоне дорожку, которую своей задницей проложил Ванька. Очевидно, он в этот овраг свалился. Дальше путь Ваньки и его задницы лежал через странное образование -- пульсирующий воздух, будто в озеро кинули камень, от него пошли круги, но только вместо озера -- воздух. Какая-то секретная разработка? Полигон? На Ваньке как раз китель какой-то остался, правда, весь красный уже, что не разберешь исходной цветовой гаммы.

Я решил обратиться к мыслям Бревна. Для меня это выглядело, как попытка что-то вспомнить у обычного человека. Причем "вспоминал" я даже если события перед настоящим владельцем тушки происходили всего пару секунд назад.


В общем, Ванька был дезертиром, охранял что-то очень важное, бла-бла, били деды, насиловали офицеры, в общем, стандартная клишейная история. Во что Ванька угодил, он, конечно, не понял. А судя по тому, как его откинуло -- следов ползания пациента не было -- все произошло в доли секунды. Бежал, роняя кал, упал в овраг, угодил по пояс в это образование с вибрирующим воздухом -- и потерял сознание от болевого шока. Если б я не подвернулся, это тело так бы и погибло в бессознательном состоянии.


Мигнуло... Что дальше?
Интересно ли было бы вам читать подобный ААR?
Да, интересно.
1 (7.1%)
Нет.
10 (71.4%)
Кокой ищо сталкир? Нахой он нужон!
3 (21.4%)
Развернуть

написал сам Aar рассказ story песочница удалённое ...stalker (игра) 

Короче, комрадес, возникла идея писать AAR по режиму "Азазель" (для тех, кто не в курсе, -- после смерти вашего протагониста вы продолжаете игру за другого рандомного сталкера, который реально существует в Зоне) фриплейной модификации Call of Chernobyl. Смак идеи в том, что я хочу описывать события в формате повести от лица одноименного с режимом демона. Т.е. я буду прикладывать скриншоты определенных событий, происходивших со мной в игре, но описывать их буду строго в писательском ключе. В меру своих небольших писательских опять же талантов. Уже написал часть пролога, закидываю ее сюда для оценки слога. Я, вероятно, в любом случае буду это писать, просто, если никому не будет интересно, в стол.

Азазель.

В этот день я проснулся не от луча солнца, бьющего в глаза, но от тугих струй дождя, исколовших лицо. Когда я понял, что это не прекратится, я все же решился взглянуть на мир. Что же ожидает меня на этот раз?Что ж, пожалуй, стоит представиться. Хотелось бы быть кратким, но как коротко изложить историю существа, жизнь которого исчисляется не одной тысячей человеческих лет? Что ж, я попытаюсь. Я -- Азазель, дух пустоши, первый враг человечества после его величества Люцифера. В массовой литературе, к сожалению для своего огромного, как и положено демону, самолюбия обо мне сказано довольно мало. То есть почти ничего. Мол был ангел, пал, был приговорен Рафаилом к мучениям. Да, все так. Приговорен. Большинство вас, людей, не назовет мое проклятие мучением, но большинство и власть полагают благодатью. Впрочем, я не буду плакаться и страдать. Ведь я все же демон, надо как-то поддерживать имидж. В общем, мой дар и мое проклятие, -- а с недавних пор и причина, по которой я нахожусь здесь, в этой тюрьме, которую люди зовут Зоной Отчуждения, -- это способность моего пламенного духа вселяться в совершенно случайную личность. Даже не способность, а обязанность, ибо я не могу пребывать вне какого-либо тела. Как только предыдущее тело погибает, я мигаю -- и ощущаю себя уже в другом человеке, одновременно впитывая все его знания, горести, счастье, долги по ипотеке и всю остальную шелуху. Честно признаюсь, до попадания в Зону мне было исключительно скучно: новых знаний получить путем перехода в новую личность почти не удавалось, редко попадался какой-то стоящий индивид.Видимо, такова суть моего проклятия, но идеально вспомнить я могу лишь последнюю сотню своих, кхм, перемещений. Постоянно со мной остается только чувство скуки, тоски и какие-то механические умения. К слову, вселяюсь я только в мужчин. Странная шутка, Раф! Ах, как хотелось бы познать оргазм со стороны женщины!.. Но, ха-ха, не в этой жизни, демон! Множество разных периодов было в моем существовании. Целую тысячу лет я пытался найти способ продлить жизнь в одном конкретном теле, сколько-то веков пытался просто мумифицироваться, не умирая при этом, пытаясь докопаться до глубинных возможностей человеческих тел. Но, видимо, бог -- отец-вседержитель -- либо ограничил эти бренные тела, либо ограничил меня в моих возможностях. Склоняюсь я, конечно, ко второму варианту, но и первый не исключаю.А еще я всегда молился, чтобы не попасть в тело младенца. Да, да, и такое случалось, и тогда появлялись великие гении-вундеркинды, да. Но я терпеть не мог эти немощные тела, которыми даже встать не сразу получается, а речевой аппарат приходилось денно и нощно тренировать криками, чтобы хоть что-то научиться требовать у глупых родителей.Иногда мне становилось ужасно скучно, вот и развлекался, как мог: из закомплексованных австрийских художников-неумех создавал нарицательный термин тирана, из глухих людей -- великих композиторов, а крестьян возводил на императорские престолы. А вы думали, что все эти казусы истории -- естественны? Как бы не так, именно ваш покорный слуга приложил руку к этому.А потом я просто пытался жить жизнью тех, в кого вселялся. Ведь я знал все их желания и потайные мысли. Я думаю, они тоже были со мной в этих телах, но я как бы "глушил" их, подавлял, довлел над телом. И они просто смирялись, оставляя тела моим порукам.И так бы и продолжались мои муки, если бы не один день, не одна смерть и не одно вселение, которые изменили все.Кажется, я был тогда Анджеем, слесарем из Польши, поехавшим в поисках лучшей доли на Запад. К слову, в сознание в Анджее именно я пришел где-то в автобусе, двигавшемся через Ла-Манш в Англию. Нас с Анджеем постигла неудача: во время прогулки по окраинам Лондона после тяжелого рабочего дня мы оказались на месте разборок каких-то оголтелых мигрантов из Средней Азии, кажется, их здесь называют "paki". Хрен его знает, откуда у одно из них оказался ствол, но именно эта мысль была последней моей мыслью в теле Анджея. И тут началось самое интересное.Мигнуло. И сразу же на меня обрушилась боль, в первые пару десятков секунд я даже не мог осознать, что именно болит, -- казалось, что терзается все мое тело в каждой клетке, я попытался вскричать этим новым телом, но в горле стояла какая-то жидкость. Понял, что это кровь, а я лежу на спине, не в силах двинуться. Через жуткую боль (а я чувствую все так же, как обычный человек) открыв глаза, я увидел, что тело мое измазано красным. И что у меня чего-то не хватает. Не хватало всего, что было ниже пояса. Да-да, "всего" -- значит, "всего".В общем, этот человек умирал. Жить ему оставалось секунд 20 -- максимум. Я решил оглядеться, насколько позволяли глазные яблоки, вращающиеся внутри недвижимой головы Ваньки Бревна -- именно так звали моего, эм, альтер-эго. Потому что за долгие годы скитаний я выяснил, что чем больше времени проводишь в теле, тем дальше оказываешься в следующий раз, а раз в теле Ваньки Бревна я оказался секунд на тридцать, то, видимо, следующей жертвой мстительного духа пустоши станет ближайшая тушка.Я лежал на дне оврага. Слегка скосив глаза, я сумел разглядеть на склоне дорожку, которую своей задницей проложил Ванька. Очевидно, он в этот овраг свалился. Дальше путь Ваньки и его задницы лежал через странное образование -- пульсирующий воздух, будто в озеро кинули камень, от него пошли круги, но только вместо озера -- воздух. Какая-то секретная разработка? Полигон? На Ваньке как раз китель какой-то остался, правда, весь красный уже, что не разберешь исходной цветовой гаммы.Я решил обратиться к мыслям Бревна. Для меня это выглядело, как попытка что-то вспомнить у обычного человека. Причем "вспоминал" я даже если события перед настоящим владельцем тушки происходили всего пару секунд назад.В общем, Ванька был дезертиром, охранял что-то очень важное, бла-бла, били деды, насиловали офицеры, в общем, стандартная клишейная история. Во что Ванька угодил, он, конечно, не понял. А судя по тому, как его откинуло -- следов ползания пациента не было -- все произошло в доли секунды. Бежал, роняя кал, упал в овраг, угодил по пояс в это образование с вибрирующим воздухом -- и потерял сознание от болевого шока. Если б я не подвернулся, это тело так бы и погибло в бессознательном состоянии.Мигнуло... Что дальше?
Интересно ли было бы вам читать подобный ААR?
Да, будет интересно!
3 (33.3%)
Нет, будет неинтересно.
1 (11.1%)
Кокой ищо сталкир? Нахой он нужон!
5 (55.6%)
Развернуть

монолит рассказы story песочница ...сталкер (игра) 

Выживший монолит.

Решил себя попробовать во вселенной сталкер'а..
Зараанее извиняюсь за непрофессионалаизм...
Ну что вам сказать, я не знаю..Я вернее не помню как это произошло, просто в один момент с мужиками мы поняли, что всё ложь, что смысла в монолите нет и защищать его стреляя сталкеров у нас нет абсолютно никакого желания..Такая мысль нас озарила в районе Янтаря…Единственное что помню это ощущение что какая-то муть, вышла из головы, словно какой-тот груз упал с моих плечь… Мужики стали озиратся по сторонам в растерянности не понимая, что происходит и где мы..Я тоже с трудом понимал..Помню только что был слугой Монолита что шли по Зоне, куда-тоже не помню....С нами ещё ящик был какой-то стальной, тяжёлый…И символ на нём..Два атома вокруг челоеческой головы вращаются… А кто я, зачем ему служил…Вот хрен-два не могу понять…Помню сели, посмотрели карту и решили идти в болота…По дальше от сталкеров.. Помнили ж тогда, что можем и пулю от них получить…Мы же их того..а зачем? Серёгин сказал, кто-то монолит помнит и всё,а кто он и зачем не знает… Ну тогда уже неважно было..Жить хотелось…Пошли в болота…Пару раз чуть не вляпались в трамплин, Нанайца от снорка отбили…Тот отстал и тварь сзади напрыгнул…А снорк то, как ни странно тоже в чёрно-белом был….правда поломал он всё-же немного нанйца. Перевязали…Витёк потом его на себя взвалил да так и шли в шестером.Серёгин , я, Витёк с Нанайцем и трое наших с Ахмедом замыкающим… К вечеру , когда солнце стало катитсья к закату, тёплый возду стала разбавлять вечерняя прохлада и гулкие далёкие вскрики то-ли птиц, то ли твари какой, а тени поползли вверх... Чудилось будто за кривыми изуродованными деревьями и буйно растущими зелёными кустами по обочине заброшеных дорог, за останками зданий чьё предназначение уже с трудом можно было узнать, кто-то обязательно прячется. Мы вышли к старому железнодорожному полотну заросшему травой и мелкими кустами. Вело оно к тоннелю в большом холму что был поодаль, там рядом остатки низенькой такой платформы погрузочной были и несколько гор битого кирпича, повидимому оставшихся от пакгаузов… И вот за всем этим запущенным ландшафтом и были болота… Серёгин вдруг сказал, что будто помнит, что там раньше была грузовая-сортировочная станция и какой-то там небольшой звод и посёлок для рабочих…Вот тут мы и напоролись на них…От куда-то с верху грянула очередь..Мужики вмиг попадали кто за рельсы октатился, кто под платформу забился… Я же, повалился вправо от насыпи, рядом за гору битого кирпича….

-Чё делать будем Мирас?-спросил Серёгин.

Я думал…

-Если откроем огонь-нас скорее всего посчитают..Хрен их знает сколько если решили открыть огонь, значит по любмоу больше чем нас…

-Не стреляйте мужыки! Заорал я из-за кучи с кирпичём..…

-Да ладно? Говорящий монолит?Вали отсюда сектанты херовы пока не разнесли….

-Мужыки мы.. не..мы не из Секты..мы прсото жить хотим..Помогите..Слова давались с трудом..

-Чё? Помочь тебе? Разве что только свинцо…На полу слвое мой оппонент резко замолчал…

-Сталкер…- Снова начал я..Мы.. не хотим стрелять..Мы больше не подчиняемся.. Монолиту…

-Лежать и не дёргаться…

-Понял..Выдохнув я облокоил голову на ближайший кирпич

Прошло минут 5 прежде чем я снвоа услышал овтет со стороны тоннеля…Это были наврено одни из самых долгих 5 минут моей жизни..За это время мы пару раз переглянулись с Серёгиным, он хотел мне что-то сказать подползя ко мне, но я отмахнулся-пусть лежит на месте.. Ситауация всё-же сложная…Когда меня уже стало слегка морить я услышал уже другой голос

-Сколько вас?

-шестеро..Один..ранен…Сломана нога…

-Зачем пришли?

-Незнаю.. Честно сказал я…Помощи ищем…Выжить хотим..

-Отсоедени обойму и подними автомат над головой и медленно встань…

Повинуясь пркиазу неизвестного я медленно встал подняв оружие без магазина над головой….

-Остальным также…

Мужики остегнув обоймы медленно встали... Долго вставл Витёк держа Нанайца…

-Положите винтовки на землю подальше от себя… И без глупостей..

Какие уж тут глупости… Мы поскидывали оружие..Витёк держа нанайца одной рукой стянул с него Калаш отбросив его в сторону кинул вслед ему и свой автомат тоже..Оружие обижено звякнуло падая на землю..

-Теперь медленно идите вперёд к тоннелю, подняв руки так, чтоб я их видел.Продолжал тот-же голос…

Когда мы уже столпились небольшйо кучкой у самого тоннеля..Из него вышли восемь сталкеров в синих с чёрным комбезах…Сталкеры держали нас на мушке..Я чувствовал себя загнаным зверём..Где-то внутри тихо кипело недовольство..Но бардак в голвое в перемешку с туманом да желание просто жить, не создавая пока никому проблем было сильнее…

-Сними шлем- сказал мне Сталкер у которого поверх комбеза был чёрный тяжёлый броник с разгрузкой с двумя косыми подсумками на груди и широкими наплечниками…

Шлем с овальным зеркальным стеклянным забралом повис на патрубке системы…Сталкер долго смотрел мне в глаза, словно пытаясь прочесть мысли и увидеть всю мою душу…

-Хмм…Ну раз Каланча сказал…Обратился он к напарникам… Остальные,не опуская оружи пожали плечами..

-Корчое так… пойдёте с нами, но руки вам свяжем и глаза завяжем тоже…Одно неверное движение и свинца в вас будет больше, чем в 5-ом энэрго-блоке ясно?

-ясно.Но что будите делать с нами?

-Это уже решит Каланча.Он у нас главный сейчас… Резко закончил сталкер..

Когда нам уже связали руки за спиной и собрали наши винтовки избавив наши карманы от всего, что по мнению этих ребят могло представлять опасность, тот сталкер прежде чам завязать мне глаза снова спросил-

-Тебя как звать?

-Мменя Мираж зовут….

-А настоящее имя?

Меня словно прошиб холод..А и вправду как меня зовут?..Единсвенное, что помню звали меня – Мираж…Но ведь это не могло быть именём.. Или могло ?

-Не знаю…растерянно ответил я..

-А ты и впрям походу тот за кого себя выдаёшь…

Смысл сказанного им я не понял, но когда мне уже завязывали глаза спросил

-А ты сам-то кто?

-Зови меня Назар…
Развернуть

рассказы песочница ...сталкер (игра) 

«Страшнее всего – наша фантазия»

Эпизод I
«Йети»

Обычная для Зоны погода – льют проливные дожди, тучи зависли в небе, словно, свинцовый купол, который не пропускал ни единого солнечного луча. Осыпались клены, листья которых летели по сильному ветру, падая то вдаль, то в близь деревьев и наполняли рощи большими барханами своеобразных желто-красных листьев. Грязные лужи ещё больше омрачали этот осенний пейзаж. Казалось, Зона очень уныла в этот сезон, но настоящий сталкер знал, что этот «эксперимент» по-своему красив и прекрасен. Его звуки, запах, свет – всё это то, что породила сама Зона. Такое, глазами сталкера, не увидишь нигде.
И вот в один из таких дней, а точнее дело уже подходило к вечеру, когда густой с желто-зеленым оттенком туман окутал леса и непроходимые болота с чуть заметными «воронками», где особенно часто встречалась «золотая рыбка».
Сквозь редкие леса, пораженные частыми выбросами в области Лиманска, пробирался сталкер. Он торопливо бежал из леса и что-то бормотал себе под нос. А вслед за ним бежали ещё, их было не видно, но лучи света от фонарей, всё же, пробивались сквозь туман.
«Стой, сталкер» – раздался голос преследователей.
Сталкер всё бежал и бежал, чуть оглядываясь по сторонам. Хруст веток под его ногами перебивался жутким воем слепых псов.
Эта гонка длилась полчаса, пока сталкер не наткнулся на бункер ученых, который стоял среди леса, окутанный туманом.
Стой! Кто идет? – раздался голос часового, стоящего на небольшом полке, освещенным бледно-белой лампой, которая озаряла желтыми лучами.
Погоди, не стреляй! Я свой – чуть слышно проговорил сталкер, — мне нужен профессор Островский. Часовой что-то передал по рации и махнул ему рукой.
—Проходи, не задерживайся. Сталкер обернулся, постоял чуток и пошел.
Развернуть
В этом разделе мы собираем самые смешные приколы (комиксы и картинки) по теме рассказ (+778 картинок, рейтинг 1,371.9 - рассказ)